Téhima Harmonie - Danse méditative des lettres hébraïques

11/09/2026

15/07/2026

On m’avait prévenue : il partirait avant de partir. Tu vivras le deuil blanc dans un premier temps.
C’est ce qu’on dit de cette maladie. Qu’elle prend l’homme d’abord, et le corps ensuite. Qu’à la fin, tous les lieux où il a vécu restent habités par personne.
Alors j’ai regardé partir les jours de la semaine.
J’ai regardé partir les noms des rues.
J’ai regardé partir les visages, un par un, comme on souffle des bougies.
Et pourtant, chaque matin, il disait : Sallouha.
Sa femme. Notre mère. Soixante ans prononcés des milliers de fois, gravés si profond que la maladie n’a jamais su descendre jusque-là.
Et il disait : Liline.
Ce petit nom qu’il me donnait depuis toujours, et où mes trois sœurs et moi ne devenions qu’Une.
Il ne savait plus quel jour on était.
Il savait qui il aimait.
Ce qu’on croit être la mémoire n’est que la surface. Dessous, il y a autre chose, qui n’a pas de mots et qui ne s’efface pas. J’ai vu un homme tout perdre et garder ça.
On a plié des centaines de grues et on les a posées près de lui. Elles ne pesaient rien. Sa main portait tout.
On m’a plainte. On m’a dit : c’est lourd, tu t’épuises. C’était vrai. Je rentrais vidée, je ne savais plus moi non plus quel jour on était.
Et pourtant.
Il n’y a rien eu de plus juste dans ma vie. Rien de plus beau que cette main dans la mienne, quand les mots étaient déjà partis et que la peau, elle, savait encore.
Accompagner n’a jamais été un fardeau.
C’est une bénédiction, une grâce que Dieu m’a offerte jusqu’à son dernier souffle.
Puisse l’essentiel nous habiter, et nous rendre précieux comme la poussière dont ce monde est fait.

01/12/2025

À travers mes mains,
quelque chose reste.
Un écho.
Un souvenir sans forme.

Les gestes ont leur histoire
certains portaient,
d’autres laissaient des traces
que la peau n’oublie pas.

Depuis,
mes mains avancent différemment.
Plus lentes,
plus attentives,
comme si chaque mouvement
pesait son propre poids.

Parfois,
dans le silence du corps,
je sens la mémoire remonter
non pour accuser,
mais pour rappeler
qu’un geste peut marquer
au-delà de celui qui l’a fait.

Alors je laisse revenir
la chaleur,
un peu,
sans chercher à comprendre.

Les lignes s’estompent,
doucement,
comme si le temps
savait ce qu’il devait emporter.

Et dans cette lenteur,
dans ce presque rien,
quelque chose se dénoue
non pour effacer,
mais pour permettre au mouvement
de recommencer.

28/10/2025

Ce triptyque explore la transformation par le geste.
De la retenue à l’ouverture, chaque mouvement révèle une part du passage intérieur.

Le corps écrit ce que les mots taisent.
C’est là que naît L’Invisible au creux des mains.

27/10/2025

Et si ton corps savait avant toi ce qu’il fallait transformer ?

Chaque geste répété laisse une empreinte.
Tu ne bouges pas seulement ton corps,
tu sculptes ton cerveau.

Répéter, c’est reprogrammer.
C’est inscrire un nouveau passage à l’intérieur.

À travers mes recherches, j’explore la mémoire invisible du corps :
comment le mouvement, la sensorialité et la parole peuvent devenir
des langages de transformation.

Ce travail s’appuie sur la neuroplasticité,
sur les liens entre geste, intention et mémoire,
et sur l’expérience vécue du corps sensible.

🌿 Le geste qui transforme est une invitation :
à respirer, à bouger, à se reprogrammer doucement,
depuis le corps, vers la vie.

✋ Choisis un geste.
Répète-le chaque jour.
Observe ce qui change.



Photography et Imène Linda Trimeche